"Алистер Маклин. Страх - это ключ" - читать интересную книгу автора

корзине с искусственными цветами на полке камина, я показал на маленький
микрофон, замаскированный под декоративную подставку: - Комната
прослушивается. Любой из ваших друзей готов прийти на помощь по первому
зову. Для миллионера и светского человека у вас довольно странные привычки,
Рутвен. - Я осекся было, увидев, как в дверь вошли трое, но тут же
добавил: - И тем более странные друзья.
О друзьях, положим, я выразился не совсем точно. Первый как раз
подходил для этого фешенебельного дома. Среднего роста, прекрасного
сложения, он был одет в превосходно сшитый костюм и курил сигару длиною в
руку. От сигары исходил тот самый аромат, который я почувствовал, едва вошел
в библиотеку. Возраст мужчины был чуть больше сорока, волосы темные, виски
слегка тронуты сединой. Короткие черные усики украшали гладкое, почти без
морщин лицо, покрытое густым загаром. Идеал голливудского героя -
представителя "высшего общества": красив, обаятелен, вежлив, предупредителен
до мелочей. И только когда он приблизился ко мне, можно было заметить, какая
сила и непоколебимость были заключены в нем. Властный, не терпящий
возражений взгляд, уверенная поступь, гордая осанка - весь он дышал мощью,
физической и интеллектуальной, это был человек-скала, которого невозможно
свалить.
Второй был послабее, если можно так выразиться. Трудно сказать почему,
но впечатление было именно такое. На нем был мягкий серый фланелевый костюм,
белая рубашка и серый галстук. Он был немного ниже среднего роста,
широкоплеч. Лицо бледное, гладкое, прямые волосы, зачесанные назад, были
такого же цвета, как у Мэри Рутвен. Сколько я ни приглядывался к нему, так и
не смог понять, что делало его слабее первого мужчины. Чего-то у него было в
избытке, а чего-то не хватало... Добавлю лишь, что лицо у него было
абсолютно бесстрастным, а глаза казались совершенно пустыми. Мне встречались
такие лица.
Термин "слабый" или "сильный" не подходил для третьего, замыкающего
шествие. В этой комнате он выглядел так же, как выглядел бы, скажем, Моцарт
в клубе любителей рок-н-ролла. Лет ему был двадцать - двадцать два, он был
высокий, тощий, с черными полубезумными глазами на мертвенно-бледном лице.
Глаза его ни на мгновение не успокаивались, они беспрестанно бегали из
стороны в сторону, перескакивали с одного лица на другое, как у заводной
куклы. Я не запомнил, во что он был одет, у меня перед глазами стояло только
его лицо. Трясущееся лицо алкоголика или завзятого наркомана.
Я подумал, что, если хоть на сутки этого парня лишить его порошка, он
взбесится, как тысяча дьяволов, и разнесет все на свете.
- Подойдите, мистер Виланд, - обратился генерал к человеку с сигарой, и
я в который раз заметил, что голос у него спокойный и добрый. Он кивнул на
меня: - Это небезызвестный Тальбот. А это мистер Яблонский, который и привез
ее сюда.
- Рад видеть вас, мистер Яблонский. - Виланд, дружески улыбаясь,
протянул ему руку. - Я главный инженер и представитель генерала по выпуску
продукции. - "Ха, - подумал я, - ты такой же главный инженер, как я
президент Соединенных Штатов". Виланд повернулся к мужчине в сером
костюме: - А это мистер Ройал, мистер Яблонский.
- Мистер Яблонский?! А-а... мистер Яблонский! - Слова не были просто
произнесены, они в торжествующем крике сорвались с губ тощего юнца с
бегающими глазами. Я заметил, как его рука быстро скользнула за отворот