"Элизабет Макнейл. 9 1/2 недель " - читать интересную книгу автора

Я важно цежу тепловатую жидкость, как будто я в самом деле мне на это
нужно было его разрешение. Он выводит меня из ресторана. Два часа спустя,
не в силах больше терпеть, я звоню ему. Я так и осталась под его влиянием.
Просмотрела записи в календаре, долго глядела в окно, считая окна здания
напротив. Трубку телефона не поднимала. Его секретарша сухо предупреждает
меня, что через пять минут у него деловое свидание. Потом я слышу его
голос. Я говорю ему почти шепотом:
- Ты не смеешь так поступать со мной.
Короткое молчание.
- Сегодня вечером я приготовлю креветок, - медленно отвечает он. -
Думай об этом.

***

Этот завтрак послужил поворотным моментом. С этой минуты стало ясно -
нам обоим, - что жизнь моя четко делится на: с ним, и без него. И это было
ошибкой - и, быть может, ошибкой опасной - пытаться их смешать. День за
днем и неделю за неделей обе части моей жизни находились более или менее в
равновесии. Чем более насыщенными и "фантастическими" становились наши
ночи, тем глубже погружались в грезы мои рабочие дни.
Впрочем, эти грезы были довольно приятны. Я чувствовала себя гораздо
лучше, чем тогда, когда моя работа, клиенты, казались мне "серьезными" и
"настоящими". Погруженная в себя, я была спокойна и расслаблена. Я даже
получила один раз прибавку к жалованью, помирилась с сотрудником, с которым
у меня были нелады. Работала я без перерывов и не уставала. Мелкие
неприятности, которые в другое время привели бы меня в отчаяние (клиент
забыл позвонить, что-то не ладится с другим, капнула кофе на блузку),
теперь казались мне лишенными какого бы то ни было смысла, для меня больше
ничто не имело значения.
Действительность днем была для меня окрашена в мягкие и нежные тона.
То же можно сказать и о завтраках: я ела, безо всякого напряжения
разговаривая с друзьями, клиентами, сотрудниками. Я шла по переходам метро,
отмечая про себя случайную игру света и темно-синий цвет стен. На улице мне
вдруг казался очаровательным желтый цвет такси (однажды я насчитала подряд
девять машин на Парк Авеню). Я жила в городе мечты, в котором мусора не
было, в городе, словно увиденном глазами наркомана, или очень близорукой
женщины, вышедшей на улицу без очков. Толпа автоматически - и любезно -
расступалась передо мной. Каждый день я видела новый фильм, фильм без
сюжета, или с сюжетом настолько слабо намеченным и неопределенным, что он
меня не трогал; это были часы, украденные у действительности, чуждые тому,
что действительно было значимо в моей жизни, - ночам, имевшим, в отличие от
дней, неумолимо логичный и живой "сюжет".
Да, ночи были действительностью: острые, как бритва, ослепительно
яркие и четко очерченные. Разные пейзажи, разные страны: жара, страх,
холод, удовольствие, голод, страдание, желание, всепоглощающее, сметающее
все наслаждение.
То острый перец, вызывавший у меня икоту, то паприка, сжигавшая мне
гортань, то шабли, похожее на золотой дождь, омывший мои голосовые связки,
то шоколадный торт, который он испек сам, доставивший мне ни с чем не
сравнимое удовольствие. Мое тело, живое, покорное, готовое превратиться в