"Карен Мейтленд. Маскарад лжецов " - читать интересную книгу автора

на колени и упал ничком.
Стоявшие рядом бросились к нему и тут же отпрянули, давясь и зажимая
нос. Смердело не как от немытого пьянчуги, а словно из отверстой могилы. Тем
не менее самые стойкие все-таки приподняли его за руки и тут же уронили
обратно - так страшно он закричал. Они мялись, не зная, чем тут можно помочь
и стоит ли его трогать.
Хозяин повозки ткнул Джона башмаком, чтобы тот отполз от колеса, раз уж
не желает вставать. Возчик был человек не злой, но торопился засветло
попасть в соседнюю деревню. В воздухе пахло дождем, а по раскисшей дороге
далеко не уедешь. Неровен час, телега застрянет, а станешь ее выталкивать -
любой разбойник возьмет тебя голыми руками, ограбит, изобьет и бросит в
канаву. Известно, сколько в лесу таких негодяев! Он снова толкнул Джона,
пытаясь выкатить того из-под телеги. Возчик, как ни спешил, больного
переезжать бы не стал.
Джон, почувствовав у своего бока чужой башмак, ухватился за ногу
возчика и попытался встать. Он приподнял взмокшую голову, и глаза закатились
от новой волны боли. Тут-то возчик и увидел на лице и на руках Джона яркие
иссиня-черные пятна. От такого зрелища всякий бы струхнул, но возчик не
знал, что оно означает. Да и откуда ему? Ничего подобного в здешних краях не
видывали.
И все-таки кто-то узнал эти пятна, кто-то видевший их раньше - купец,
много странствовавший в чужих землях. Мгновение он стоял как громом
пораженный, словно не верил, что такое возможно здесь, потом схватил возчика
за плечо и просипел: "Morte noire". Черная смерть. Люди, собравшиеся вокруг,
недоуменно смотрели то на купца, то на корчащегося матроса. "Morte noire,
morte noire! - завопил купец не своим голосом, затем, собрав остаток мыслей,
выкрикнул: - У него чума!"

Возчик не ошибся: ночью пошел дождь. Не мелкая морось, как утром, а
настоящий ливень. Тяжелые капли били по листьям, по земле, по колосьям и
соломенным крышам, превращая дороги в ручьи, а поля - в болота. Лило, как
будто начинался потоп. Возможно, во дни Ноевы люди, видя первые капли, так
же как мы, думали, что к завтрашнему утру дождь перестанет.

2
ПОПУТЧИКИ

- Ты откуда?
Вопрос прозвучал неласково. Трактирщик стоял в дверях, мерно постукивая
о ладонь увесистой дубинкой. Он был рослый детина, могучие руки покрыты
черными волосами. Возраст и солидное брюшко не подразумевали проворство,
которого тут, впрочем, и не требовалось. Один удар палкой, и противника
можно не догонять.
Юноша опасливо взглянул на дубинку, попятился и чуть не упал, наступив
на полу яркого дорожного плаща. Он был хрупкого сложения, на голову ниже
трактирщика, рука, придерживающая плащ на проливном дожде, - цвета нежного
палисандрового дерева, с длинными изящными пальцами. На плече висела лютня.
Явно не крестьянский мальчишка.
- Отвечай, не то будет хуже. Ты с юга?
Юноша снова попятился и сглотнул, не зная, что надо ответить: "да" или