"Максим Михайлов. Чего не прощает ракетчик" - читать интересную книгу автора

бок, не пуская в сознание изливавшегося потоком пропагандистского бреда, а
лишь наблюдая за тем, как меняется на глазах, приобретая некую одержимую
монументальность, горячечную одухотворенность, свойственную обычно пророкам,
или опасным сумасшедшим, лицо фээсбэшника.
Луговин, на замечая его взгляда продолжал разливаться соловьем.
Севастьянов смотрел, как стремительно движется в такт речи, играют тщательно
отрепетированной мимикой его лицевые мышцы. Чем дальше, тем больше ему
казалось, что оперативник любуется собой, красуется перед в кои то веки
найденным благодарным слушателем. Впрочем на это Севастьянов плевал с
высокой башни, пусть его, не важно... Гораздо хуже было другое - мысли,
тяжелые, как мельничные жернова со скрипом ворочающиеся в охваченной
температурным жаром голове, ни на секунду не дающие забыться, отвлечься.
Губы невольно шевелились им в такт, неслышно выталкивая наружу их уже
облеченные в слова.
- Вы что-то сказали? - спохватился в какой-то момент фээсбэшник, поймав
краем глаза это бесшумное движение воспаленных, потрескавшихся губ.
- Нет, ничего, - не поднимая глаза на собеседника, с усилием выдавил
Севастьянов. - Я Вас внимательно слушаю...
А сам повторил про себя, закрепляя найденную формулировку: "Человек не
пистолет, он волен выбирать сам. Да и пистолет тоже может быть виновен, хоть
он и бездушная железяка. А раз виновен, значит должен ответить. Должен!"
Жаль, что чересчур воодушевленный успехом беседы фээсбэшник так и не
услышал этих слов. Возможно, тогда дальнейший ход этой истории был совсем
иным, а несколько человек остались бы живы. Но, увы, история не знает
сослагательного наклонения и гадать, что было бы, если бы, дело не
благодарное...

Сон долго не приходил. Затекшие мышцы ныли, требуя повернуться на
другой бок, хотелось поудобнее подсунуть под гудящую голову подушку,
укутаться одеялом, или наоборот отбросить его в сторону. Простыни уже давно
превратились в беспорядочно смятый комок, а электронное табло на книжной
полке безжалостно высвечивало жирные красные цифры, показывающие, что спать
остается чуть больше четырех часов. Потом беспощадный звонок будильника все
равно заставит подняться и собираться на службу, не обращая внимания на
плещущийся в голове мутный туман бессонной ночи. Севастьянов ненавидел
подобные пробуждения, сразу с самого утра превращавшие только еще
начинающийся день в череду бестолковых мучений, когда ничего не получается с
первого раза и все буквально валится из рук. И чем дольше сейчас
продолжалось ворочанье на смятых простынях, тем более вероятным был такой
результат ночного отдыха, если его можно так назвать. "Спать!" - зло
приказал себе Севастьянов, крепко зажмуривая таращащиеся в смутный полумрак
комнаты глаза. Ага, как же! Вот сейчас прям, организм взял и послушался!
"Может пойти на кухню, выпить кофе и чего-нибудь почитать, раз уж все равно
не сплю", - пришла вялая мысль. Озлившись не на шутку, Севастьянов отогнал
ее, перевернулся на спину, постаравшись максимально расслабить все мышцы.
Где-то он читал, что так можно побороть бессонницу. Просто отключить мозг,
заставить его ни о чем не думать. И постепенно, начиная со ступней предельно
расслаблять все тело, добиваясь полной нечувствительности, гнать теплую
успокаивающую волну возвращающегося в сеть мелких капилляров кровообращения
все выше и выше, до тех пор, пока медленная спокойная река сна не унесет