"Хаджи-Мурат Мугуев. Бриллианты императрицы" - читать интересную книгу автора

- За ваше... - сказали пастор и хозяйка и, выпив, стали закусывать.
- А Дарья Савельевна вам кой-чего собрала, Сергей Сергеич. Какие-то
бумаги, старый портфель с тетрадями, и, кажись, все.
- Все, дорогой товарищ! И в чулане, и в сарае все перерыла, ничего,
никаких карточек, кроме этих бумаг, не нашла, - подтвердила хозяйка.
- Это очень жаль, мне особенно дороги были именно наши семейные
фотографии, - с грустью сказал пастор. - Ведь нас, Почтаревых, осталось так
мало в живых. Я, сестра да еще племянница в Риге. Были двое племянников, и
оба погибли в войну... Жаль, жаль, - покачивая головой, сказал он.
- Вы, Сергей Сергеич, оставьте ваш адресок. Может, что еще найдется,
так мы с дорогой душой отошлем вам, - сказал старик.
- Непременно, непременно, - охотно согласился гость и, оторвав из
блокнота листочек, написал: "Рига, улица Свободы, 126, кв. 4. С. С.
Почтареву". - Прошу, - сказал он, передавая листок хозяйке.
Та бережно взяла бумажку и положила ее в ящик стола.
Выпили еще раз за здоровье хозяев, за память покойных дяди и тети
Почтаревых, затем перешли к чаю.
Гость рассказывал о Москве, о том, как он посетил с экскурсией Кремль,
говорил о высотных зданиях, о метро, но когда Дарья Савельевна стала
расспрашивать о его жизни и работе, Брухмиллер коротко и односложно сказал:
- Тружусь, как и все советские люди.
- И долго вы прогостите у нас? - полюбопытствовал Антон Ефимыч.
- Дней пять проживу.
- А где остановились, Сергей Сергеич? - спросила хозяйка.
- У вокзала. В общежитии туристов.
- Удобно ли вам там, батюшка? Может, к нам бы перебрались? У нас хоть и
тесно, но спокойнее, - предложила Дарья Савельевна, вглядываясь в гостя.
- А верно! Постельку вам мягкую дадим. И вам хорошо будет, и нам
веселее. А? - обрадовался старик.
- Спасибо. Может быть, через день-другой и воспользуюсь вашей
любезностью, но пока неудобно. Надо хоть переночевать там.
- Как знаете, а то мы с дорогой душой, будем рады, - сказала старуха.
- Что вы так разглядываете меня, Дарья Савельевна? Или напомнил кого? -
засмеялся пастор.
- Нет, никого, только извините, Сергей Сергеич, а лицо у вас вовсе как
не русское. Больше на армяна смахиваете, - улыбнулась хозяйка.
- Что ты, что ты, мать моя! Скажешь тоже! - замахал на нее руками
старик. - Чисто русская личность, разве что только кожа чернявая... Так это
ведь и у русских брунеты водятся.
- Не-ет, уважаемая Дарья Савельевна права. Вот что значит острый
женский глаз. Верно, в нашем роду, Почтаревых, действительно водится
восточная кровь. Ведь мой отец, старший брат покойного дяди, был женат на
армянке. Моя мать была армянкой, до пятнадцати лет даже не знала ни одного
русского слова. А когда мой отец женился на ней, она кое-как, но уже знала
русский язык. И хотя я русский, но лицом очень похож на мать.
- Жива ваша матушка? - спросила хозяйка.
- Умерла. Еще в тридцать шестом году скончалась, - тихо, с грустью
сказал пастор.
- Царство ей небесное! - перекрестился старик. - Может, вам еще
стаканчик?