"Мелисса П. Сто прикосновений (Дневник Мелиссы) " - читать интересную книгу автора

быстро вышла из кухни, пока мать ругалась, что я никого и ничего не уважаю и
что в моем возрасте она за все отвечала, стирала салфетки, а не пачкала их.
- Да! Да! - кричала я в ответ из своей комнаты.
Я разобрала постель, нырнула под одеяло, и простыни стали мокрыми от
слез.
Запах стирального порошка смешивался со странным запахом соплей,
капающих из носа; я их подтерла ладошкой, и слезы тоже. Я стала разглядывать
собственный портрет на стене, который написал один бразильский художник в
Таормине; он меня остановил на улице и сказал:
- У тебя такое красивое лицо, позволь, я его нарисую. Я с тебя денег не
возьму, это правда.
И пока он своим карандашом набрасывал линии на листе бумаги, его глаза
блестели и улыбались, а губы - нет, они оставались сжатыми.
- Почему вы думаете, что у меня красивое лицо? - спросила я, пока ему
позировала.
- Потому что оно выражает красоту, чистоту, невинность и духовность, -
ответил он, широко жестикулируя руками.
Лежа под одеялом, я вспомнила слова художника и вспомнила позавчерашнее
утро, когда я потеряла то, что старый бразилец увидел во мне как редкость. Я
это потеряла среди простыней слишком холодных, в руках того, кто уничтожил
собственное сердце, и оно у него больше не пульсирует. Оно мертво. А вот у
меня есть сердце, даже если он этого не видит, даже если, может быть, никто
никогда этого не увидит. И перед тем, как его открыть, я отдам свое тело
любому мужчине по двум причинам: потому что, получая меня, он ощутит вкус
злости и горечи и поэтому проявит хоть минимум нежности, а еще потому, что
влюбится в мою страсть до такой степени, что без этого он уже не сможет
никак. И только потом я полностью отдам себя, без промедления, без условий,
чтобы ничто из того, что я всегда хранила, не пропало бы. Я его буду держать
крепко в своих руках, и я его буду выращивать, как редкий и нежный цветок,
заботясь о том, чтобы порыв ветра случайно его не сломал бы, клянусь в этом.

9 апреля 2001 г.

Дни стали лучше, и весна в этом году разразилась без каких-либо
полумер.
В один прекрасный день я просыпаюсь и нахожу, что цветы расцвели,
воздух потеплел, а море собирает отражения неба и приобретает интенсивный
синий цвет.
Как всегда по утрам, я сажусь на мотороллер и еду в школу; холодок еще
пощипывает, но солнце обещает, что днем будет тепло. Издалека в море видны
те скалы, которые Полифем бросил в Никого после того, как этот Никто его
ослепил*. Они вонзились в морское дно и находятся там с давних пор, и ни
войны, ни землетрясения и даже мощные извержения Этны не смогли их
опрокинуть. Они гордо возвышаются над водой, и я думаю: сколько же серости,
сколько мелочности в то же время может существовать в мире. Мы
разговариваем, передвигаемся, едим, выполняем действия, которые для
человеческого рода нужно выполнять, но в отличие от скал мы не остаемся
всегда на том же месте, в том же самом положении. Мы портимся, дневник,
войны нас убивают, землетрясения нас уничтожают, лава нас поглощает, а
любовь нас предает. И мы при этом не бессмертны; но, может, это и хорошо?