"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

- Помалкивает. Стоит в углу... и помалкивает. А у меня душа рыдает и
трещит по швам... весь в слезах просыпаюсь. Из Швейцарии самого дорогого
психотерапевта присылали... восемь сеансов!
- Ну и что?
- Нашим оказался. Петров, Моисей Соломоныч...
- Да, я не про него! Что нашел? Диагноз какой?! Кеша засопел. Обычно он
сопел и кряхтел, когда не мог
решиться, говорить или нет. Торопить его не стоило. И я молчал, уже
догадываясь, что он скажет.
- Толковый мужик. Долго по душам беседовали, - начал Кеша издалека. И
вдруг выдал как на духу: - А после восьмого сеанса положил руку мне на
плечо, гад, в глаза поглядел, печально и мудро, будто из плена вавилонского,
и сказал: "Кеша, этот заказ надо выполнять. Надо!"
Я замер на своем конце провода. Будто предо мною встала вдруг тень
черного человека и пахнуло ночью.
- Я ему, мол, Абраам Моисеич, а клятва Гиппократа? Вы же доктор?! -
бубнил Кеша. - А он мне: "Послушайте старого еврея, молодой человек. Вам
дали хороший заказ, чего вы пыль подымаете, делайте таки ваше дело..." Я
чуть со стула не упал. Профессор! Светило!!
Надо было успокоить друга.
- Кеша, любой фельдшер, ежели визави,[8] скажет тебе то же самое.
Кончай комплексовать! Займись делом.
- А черный? - спросил он с ужасом.
- А что, черный, он тебя трогает, что ли?
- Нет...
- Ну и ты его не трогай! Делай свое дело... и не ной!
- Сговорились! - прохрипел он. И повесил трубку.
Были понятные времена, боевики-бомбисты окаянные немилосердно мочили
исполнительную власть: царей, министров, генерал-губернаторов, городовых и
городничих... Были да сплыли. Накатило непонятное третье тысячелетие, откуда
ни возьмись объявились ужасные международные террористы и начали со страшной
силой захватывать в заложники и мочить простых, никчемных людишек, тысячами
и миллионами - с таким рвением, будто все на свете зависело именно от этих
никчемных человечков, толпящихся толпами... И стали мудрые власти на них все
списывать. И стали ими народ до посинения пугать и стращать. Будто других
проблем больше и не было... И все верили и очень сочувствовали отважным и
бескорыстным властям, которые день и ночь не спали, а все спасали мировую
демократию от коварных и злобных международных террористов да все строили
себе новые укрепленные резиденции за многометровыми стенами, чтобы оттуда
успешно и непримиримо бороться с международным терроризмом... Народ рыдал от
умиления. И ставил свечки во здравие заботливых правителей-державников.
Денно и нощно молил за них Бога...
Но Бог-то не фраер.
Иногда надо спускаться с небес. Увы.
Вчера утром, возвращаясь из ночного клуба, в который меня затащил один
мой читатель (хозяин этого притона), я вышел из машины пораньше, отпустил
водителя... и с километр брел по родным улицам до дома. Брел в самом мрачном
расположении духа. Брел мимо бесконечных деревянных ящиков, с которых
азеророссияне кавказской национальности продавали все: от шнурков и ананасов
до бюстгальтеров и героина. Кучки ментов, как цепные псы, готовые вцепиться