"Михаил Садовский. Фитиль для керосинки" - читать интересную книгу автора

Утром нельзя ни в чем клясться. Ничего задумывать. Утренний свет обманчив.
Она знала это и стояла у зеркала, не веря своим глазам. Блузка висела у нее
на груди, не обнаруживая ни малейшей попытки выпятиться, натянуться,
взнуздать пуговицы в петлях, так, чтобы они наклонились и уже стояли почти
ребром к телу, вырывая свои нитяные корни из нижней планки, потому что не в
силах были сдержать упругого напора плоти. Ничего этого не было. Она провела
тыльной стороной ладони по своим бокам на уровне сердца и ничего не ощутила
кроме гладкой материи и волнистости ребер. Тогда она перевернула руку и
положила ее на сердце, как это всегда делал он. Внутренний слух сразу же
обнаружил в пространстве его любимую фразу: "У тебя нет сердца"! Но все
остальное, из-за чего он говорил это, и почему до сердца, действительно,
было не добраться, - отсутствовало: ни соска под тем местом, где ладонь
делает чашечку, ни самой упругой груди - все это сморщенное и съежившееся
опустилось куда-то вниз, и остатки растеклись по животу... тогда она
заплакала тихо и смиренно. Так, плача, она медленно расстегнула все
пуговички, настоящие, перламутровые, стянула рукава, отставив чуть назад
руки, сложила аккуратно блузку на столе и, опершись на гладкую, блестящую,
коричневато - фиолетовую ткань, закрыла глаза. И он снова вернулся. Встал
перед ней. Просунул свои руки под ее, опущенные вниз, положил ладони ей на
лопатки и так прижал к себе, что перехватило дыхание, и она опять
почувствовала, как слабеют ноги, блузка трещит сбоку по швам, и больше
ничего не нужно - никаких других звуков кроме этого треска ниток и материи,
никакого движения и никаких мыслей - только бы не отпускал и не отходил, и
не исчезал, а жадничал, как всегда, будто это последний раз...
Наверное, она так стояла долго... пока не закружилась голова. Она молча
обмякла на пол, растянулась на нем, раскинула руки и так лежала, ясно видя
себя со стороны в синем застиранном платье пенсионного возраста, перешитом
из материнского двубортного пиджака от костюма.
Наконец, она поднялась, расправила блузку на столе, отерла рукой, вложила ее
в пергаментной бумаги пакет, завернула все в холщовую тряпицу и водворила
обратно в шкаф, на то же место, на пустую верхнюю полку.
Все. Больше продавать было нечего: только блузку... или себя... за блузку
можно было выручить на буханку черного... а... она стоила... - она не
произнесла даже мысленно... она не знала, сколько... она стоила. Ей
казалось, что она вообще перестала понимать, что происходит в ней и вокруг ,
и для чего она старается не умереть - только потому, что умирать нет сил...
если бы какая-то болезнь скрутила... и быстренько, но не так, как ей
представилось... теперь.
Она подошла к тусклому окну и смотрела на осеннюю размытую улицу, охраняемую
буйными головами репейника, вылезающего сквозь гнилые заборы и пытающегося
вовсе заменить их собой. "И мужиков то в поселке нет, - с тоской думала она,
- дети повзрослевшие и калеки, всегда пьяные и пошлые..." И вообще, она не
представляла себе, как это все может быть... что "все" и что "быть" она тоже
не могла не только сформулировать, но даже зажмурившись сообразить сама для
себя... она натянула ватник, влезла в вечно сыроватые сапоги и вышла...
остановилась в двух шагах от крыльца, вернулась, взяла блузку, сложила пакет
вдвое и засунула себе за пазуху. После этого уже решительнее спустилась с
трех гнилых, черных, скользких ступенек, даже не притворив дверь пустого
дома...
По дороге ей попадались знакомые и незнакомые бабы, но она никого не