"Владимир Савельев. Выстрелы в темноте " - читать интересную книгу автора

- Квикли Квикли!
- Тавай! Отчен тавай!
Заморские солдаты на лету подхватывали вышвыриваемые прямо из окон
серенькие пальтишки, тощие матрасики и легонькие одеяльца, а самих детей
крепко брали под мышки и, не церемонясь, отправляли вслед за вещами в
просторные кузовы грузовиков. Над суетливой спешкой людей, над
бензиново-душным смрадом стоящих вплотную друг к другу автомобилей весеннее
солнце поднималось все выше и выше - и соответственно все короче и короче
становилась тень, скошенно отбрасываемая на интернатский двор глухим и
высоким забором.
Наконец, заглушая ямщицко-извозчичье-кучерскую перебранку водителей,
вновь взревели мощные трехосные "студебеккеры" и стали вслед за вертлявым
"джипом" майора, едва не наталкиваясь аварийно друг на друга, выруливать за
ворота. Затем машины союзников бесшабашно пронеслись по узким улицам
городка, прогрохотали по тенистым улочкам пригорода и вскоре вырвались,
набирая еще большую скорость, на широкую и прямую автостраду. Мимо
замелькали рябяще прямоугольные поля, чистенькие лесочки и аккуратненькие
деревеньки, туго забился ветер в ушах у мальчишек, натренированно
определивших, что стрелки на спидометрах "джипа" и "студебеккеров" до самого
захода солнца не падали ниже семидесяти миль в час.

Вам дождик российский не снится?
С улыбкой на мокрых устах
Он струйками шарит в пшенице,
Шуршит в придорожных кустах.

Стучит по мосту-коромыслу
Ну, кто его в том упрекнет,
Что он, существуя, не мыслит:
Ведь дождик-то этот живет

Живет, всеприродной смекалкой
Являя свое озорство,
И радуга детской скакалкой
По пяткам стегает его.

Осень в горах всегда начинается неожиданно: вчера еще стояли теплые
деньки, а вот уже по утрам холодный ветер, резко дохнувший со снежных
вершин, заживо срывает и кружит в воздухе - вместе с явно отмершей - тяжелую
и лишь чуть поблекшую листву. А в результате: едва только подметут дворники
рассветные тротуары и мостовые поздно просыпающегося городка, как, глядишь,
снова, что называется, здорово, то есть ботинки редких прохожих даже
поглубже давешнего утопают в желто-зеленом ковре, укрывающем каменные
исшарканные плиты.
На тихих провинциальных улицах не встретишь здесь ни автобуса, ни
троллейбуса и ни трамвая: вот разве что осторожно прошуршит рядом -
навстречу тебе или в обгон тебя - легковая машина, дохнет
тревожно-щекочущим запахом бензина и отработанных газов и неторопливо
скроется за поворотом. В сонном городке нет нужды ни в заводах, ни в
фабриках, ни в каких-либо иных учреждениях более ответственных и