"Елена Сазанович. Циркачка (повесть)" - читать интересную книгу автора

Елена Ивановна Сазанович

Циркачка

повесть

(Впервые опубликована в 1995 г. в латвийском журнале "Даугава". Вышла в
авторском сборнике "Предпоследний день грусти", 1998 г., "ЭКСМО Пресс")

Который раз сегодня воскресенье. В который раз я стою возле зеркала и
старательно завязываю пестрый широкий галстук. И в который раз мне никак на
удается его завязать. Я верчу его в руках. Пытаюсь сделать что-либо похожее
на узел. И мои тонкие длинные пальцы то сжимаются, то расслабляются. Я знаю.
Заранее знаю, что ничего у меня не получится. Но я упрямо продолжаю свое
нелегкое дело. И капельки пота выступают на моем широком открытом лбу.
Пожалуй, эта церемония - единственный протест в жизни. И самый для меня
безболезненный. И я безмерно рад, что в моей жизни остался только такой
безболезненный протест. После чего я непременно зову свою жену и мгновенно
успокаиваюсь. Потому что она ловко и проворно приводит мой вид в полный
порядок. Я всегда удивляюсь легкости, с какой она берется за любое дело. И
любое дело горит в ее маленьких пухлых руках. И любое дело она выигрывает.
Поэтому и сегодня. В который раз. И в которое воскресенье. Я поворачиваю
голову к двери. И кричу низким. Еще сохранившим музыкальный тембр голосом:
- Валя!
Она тут же появляется в дверях. Маленькая, пухленькая, беленькая.
Домашний котенок. И ее образ излучает такое спокойствие и уверенность. Что я
облегченно вздыхаю. Она смеется маленькими ямочками на круглых щеках. И
смешно морщит свой курносый нос.
- Ну почему ты меня не позвал сразу? - она укоризненно качает кудрявой
головой. - Зачем ты так долго мучился?
Зачем? Как раз на этот вопрос я не могу ей ответить. И никогда не
отвечаю. Не могу же я ей объяснить, что завязывание галстука - мой
единственный, оставшийся протест в жизни. Единственное несогласие с собой. И
единственное желание себя победить. Этого она бы не поняла. И решила бы, что
я чокнулся ели просто дурак. Она пронырливо завязала галстук. И чмокает меня
в щеку.
- Как всегда - в одиннадцать?
Как всегда - в одиннадцать. И ни минуты позже. Я вернусь домой. И на
столе, покрытой белоснежной накрахмаленной скатертью в красные розы. Будет
стоять глубокая тарелка с жареным картофелем. И от нее будет валить горячий,
согревающий тело, пар. Я обожаю жареный картофель, который искусно и
неповторимо готовит моя жена Валя. И ничего более вкусного я в своей жизни
не ел. Я обожаю эти воскресные вечера в одиннадцать. Когда мы вместе с Валей
забираемся на мягкий диван. И утыкаемся в телевизор. И хрустим на всю
комнату поджаренными румяными корочками. И запиваем их теплым сладким
молоком. И на пухлых губах моей жены непременно остаются белые капельки. И
мне доставляет огромное наслаждение их слизывать. После чего моя жена Валя
прикрывает свои голубые глаза. И обессилевшая. То ли после жареного
картофеля, то ли после моего поцелуя. Медленно опускается на мягкий диван. И
так же медленно, аккуратно проводит своими маленькими пальчиками по моей