"Константин Семенов. Воронка" - читать интересную книгу автора

Константин Семенов

ВОРОНКА

Старенький монитор наконец-то перестал моргать, и комната озарилась
ровным голубоватым светом. На "рабочем столе", подмигивая, начали
устанавливаться многочисленные ярлычки. Они постепенно перекрывали заставку
с видом моста через Сунжу, и Воронцов привычно поморщился: давно надо бы
поудалять половину, только фотографию закрывают.
Через минуту ярлыки выползли все полностью, закрыв ползаставки. Нет,
завтра же надо удалить ненужные. Завтра же! Воронцов активировал
подключение, включил соединение с Интернетом. Сегодня сеть отозвалась на
удивление быстро, правда, опять последовали какие-то предупреждения на
английском. Что-то там про отправку файлов неизвестно куда - Воронцову лень
было переводить. Да бог с ними, мало ли глюков бывает. Все - исчезли! Теперь
ежедневная непонятно кому нужная проверка. Сайт, еще сайт, еще. Воронцов
Алексей, Алексей Воронцов, Воронцов Алексей Ильич. Везде в графе "читатели"
светились наглые самодовольные нули.
...Везде... Давно...
Правильно. Откуда взяться читателям, если уже давно, очень давно нет
новых рассказов? Нет, и не предвидится. А как все начиналось! Каждые две
недели - рассказ. Не покидающее ни на минуту чувство восторга, почти
всемогущества. Прекрасные отклики. Куча читателей. Зашкаливающий рейтинг.
Казалось, так будет всегда. Казалось еще немного, чуть-чуть - и он сможет
сказать нечто такое, что останется навечно, что хоть немного, но изменит
мир.
Все закончилось внезапно.
Как будто что-то большое, доброе пролетело мимо, слегка коснувшись
крылом.
Воронцов подвинул поближе пепельницу, закурил, бессмысленно глядя на
экран. Последний рассказ он написал шесть месяцев назад. Боже мой - целых
полгода! И с тех пор все - ни строчки. Почему? Что случилось? Ведь ничего же
не изменилось. Ничего! Почему же с тех пор стоит включить компьютер и сразу
становится ясно - ничего не выйдет. В голове пустота, мысли разбегаются,
строчки не складываются. А самое главное - исчезли картинки. Раньше стоило
только начать писать - и перед глазами вставали картинки. Он уже почти не
видел ни текста, ни клавиатуры. Пальцы сами находили нужные клавиши, экран
покрывался строчками, а Воронцов ничего этого не замечал. Текст оживал перед
его глазами: он видел не буквы и слова - он видел картинки. Он видел миры,
которые создавал, он был там, страдал, веселился, ненавидел, любил. Он жил
там.
Воронцов затушил докуренную до фильтра сигарету, тут же достал другую.
Через щель в шторах в комнату ворвался веселый свет, подоконник загремел от
очередной умершей сосульки: за окнами бушевала ранняя весна. Воронцов
недовольно скривился, задернул поплотнее шторы.
Вот уже и весна раздражает. А полгода назад не раздражало ничего: ни
погода, ни быт. Даже не болело ничего, в душе все пело, и мир казался
прекрасным. Куда все делось?
Пальцы нервно забарабанили по "мышке", на клавиатуру упал пепел.
Воронцов свернул "окна", зашел в "Мои документы", открыл папку с надписью