"Юлиан Семенов. Начало семьдесят третьего (Франция, Испания, Андорра)" - читать интересную книгу автора

- Нет.
Девушка с сожалением посмотрела на оставшуюся половину и протянула ее
мне.
- Ешь. Я только что обедал, - сказал я.
- Зачем врете? В Хоспиталитэ нет ресторана, а ехать туда из Андорры два
часа.
Какое же "только что"? Почему вы все врете, а? Добро, зло, - а все
равно врете.
Только один человек на свете не врет - этой мой отец, а его-то я и не
видела ни разу в жизни. Профессора врут: "Изучайте медицину, это наука
будущего!" Какого черта ее изучать, если все равно мы обречены на смерть?
Писатели врут - и когда придумывают хорошие концы, и когда сочиняют
плохие. Ромео и Джульетте надо было остаться живыми, а их почему-то убили.
И Лиру надо было победить своих сучонок, а он умер. Политики врут -
говорят: "Мы боремся за мир", - а бомбят беззащитных... Вот поезд не врет
- он едет. А мы все в поезде - лжецы.
- А ты куда едешь-то?
- Не знаю. Наверное, к отцу.
- Где он живет?
- В Австралии... Вернее-то не в Австралии, а в Папуа...
"Господи, - ужаснулся я, - как она похожа на того рыжего миссионера из
Папуа!"
- Откуда у тебя деньги на такую дальнюю дорогу?
- У меня нет денег.
- А как же ты едешь?
- Зайцем.
- А если придет контроль?
- Меня задержат. А я дам адрес отчима, и он вышлет денег.
- А что ты будешь есть, пока он вышлет деньги?
- Я стою сто франков: молодая, во-первых, иностранка, во-вторых.
- Дура ты, - сказал я, - маленькая вздорная дура.
- Вот-вот, - ответила она. - Это всегда говорил мой отчим.
- Это он говорил верно.
- А еще он цитировал священное писание. Прекрасная литература. Только
если б он при этом не гладил меня по заднице. А мама не спала с мальчиком,
который делает по пятницам уборку в доме. А сосед не подсматривал в
бинокль в нашу ванну, когда я там моюсь. А дедушка, у которого сто тысяч,
не врал бы мне, что он нищий старик и не может выручить меня в настоящее
время пятьюдесятью фунтами. А священник, у которого я исповедовалась, не
пришел бы после исповеди к моей маме.
А подруга бы не отбила моего парня. А парень бы этот не рассказывал
всем про то, какая я.
Она снова легла на кушетку и, закурив, закончила:
- А в Португалии бы не сажали в тюрьмы. И не стреляли б в Ольстере. А в
Японии б не умирали от рака крови после Хиросимы. Хватит, может, а? Вы
ведь наверняка уже придумали монолог взрослого. Вы в этом деле доки. "Мы
были другими в ваши годы"
- и прочие истории про детишек и аистов.
- Ты писала отцу, что едешь к нему?
- Да.