"Жорж Сименон. Письмо следователю" - читать интересную книгу автораМартине, у меня перед глазами возникал образ какого-нибудь ее поклонника,
воспоминание об одной из ее эскапад, грубое и точное, как порнографическая карточка. Нет, господин следователь, такого я никому не пожелаю. Боль разлуки ужасна, но после этой начинаешь верить в ад. Тем не менее я не выскакивал из-за стола и, кажется, даже ел. Мне рассказывали о мелких событиях дня, и я что-то отвечал. А мне не терпелось - поймите же, черт вас возьми! - сию минуту увидеть ее, удостовериться, что новая Мартина действительно существует, что она теперь не такая, как на порнографическом фото. Я ждал ее появления. Отсчитывал минуты, секунды. Она проходила через калитку, я слышал ее шаги на гравии аллеи, представлял себе легкую улыбку, которую она всегда посылала мне заранее - вдруг я не в себе и меня нужно успокоить. Однажды, когда она вошла ко мне в канцелярию, я посмотрел на нее невидящим взглядом. У меня перед глазами стояла другая, прежняя, и внезапно в безотчетном порыве я впервые в жизни ударил человека. Я не мог больше сдерживаться. Дошел до предела. Обезумел от боли. Ударил не ладонью, а кулаком и почувствовал, как кости ударились о кости. Я тут же весь обмяк. Это была реакция. Я упал на колени и нисколько не стыжусь в этом признаться. А Мартина, господин следователь, нежно посмотрела на меня и улыбнулась сквозь слезы. Она не плакала. У нее, как у девочки, которой больно, навернулись слезы на глаза, но она не плакала, она улыбалась и - уверяю вас - была печальна, но счастлива. прошептала: - Бедный мой Шарль!.. Я думал, что это не повторится, что зверь больше не проснется во мне. Я любил ее, господин следователь. Мне хочется кричать об этом, пока горло не лопнет. Но я не мог ничего с собой поделать. Когда однажды у нее, нет, у нас, мы лежали в постели и, лаская Мартину, я нащупал шрам на животе, призраки опять воскресли. В тот раз я совсем обезумел, и она с улыбкой, маскировавшей глухое беспокойство, шепнула: - Это не по-христиански, Шарль. Так не дозволено. Я любил в ней все: кожу, слюну, пот, но больше всего лицо, которое у нее бывало по утрам и которого я тогда почти не знал; чтобы разглядеть его по-настоящему, понадобилось еще одно чудо - неотложный визит, позволивший мне спозаранок выскользнуть из дому и отправиться будить Мартину. Плевал я на то, что подумает г-жа Дебер! Разве мы, пережившие такое, могли обращать на это внимание! Мартина была бледна, волосы рассыпались по подушке, губы сложились в детскую гримаску, и у меня перехватило дыхание, когда я собрался ее будить, а она, не просыпаясь, прошептала: - Папа... Покойный отец Мартины тоже любил подходить на цыпочках к ее кроватке в те далекие времена, когда она была маленькой девочкой. По утрам она не была красива, господин следователь. |
|
|