"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

музыки определённо мастерил Игнат. Я слышал его заготовки и законченные
песни, поэтому знаю, что говорю. Вкусы у него были странноватые для готика:
он обожал "The Cult" и "Led Zeppelin", боготворил Джимми Пейджа и часами мог
слушать старые негритянские блюзы. Небесталанный тип, определённо, правда
склонный к меланхолии, но то уже издержки возраста.
Естественно, играть в группе с покушением на культ и зваться "Игнат
Капустин" неприемлемо категорически: засмеют. Пришлось выдумывать кликуху.
Банальное "Капуста" отпало сразу, после парочки разбитых морд. Игнат хотел
назваться Вороном, но Ворон и Воронов в готической тусовке и так пруд пруди,
спасибо Брендану Ли...
Как-то Игнату попал в руки постер группы "Lacrimosa", он впечатлился
обликом солиста Вольфа, высветлил виски и тут же обзавёлся прозвищем
"Сорока-белобока". Через пару недель "белобока" отпало, осталось только
"Сорока", и спустя ещё некоторое время его так звали даже домашние.
Наверняка это и имела в виду Инга в своём послании, а я и не сообразил:
привык, что Игнат - это Игнат...
Кляня себя за тупость, я принялся давить на кнопки. Безрезультатно:
сотовый Инги по-прежнему молчал. Что-то стряслось. Домашнего телефона у неё
нет, мне ничего не оставалось, кроме как забить на всё и ехать к Инге. Но
где она: дома, на работе, у подруг? Я не знал.
Я наскоро запихнул в себя бутерброд, сунул камеру в кофр и почти
выбежал на улицу. Холодок меня успокоил и взбодрил - на Урале в июне ранним
утром ещё прохладно. Уже дойдя до остановки, я сообразил зайти на пункт
оплаты и сбросить Инге на трубу две сотни, после чего опять набрал номер.
- Жан? - после пары звонков отозвался удивлённый Ингин голос. - Ты чего
так рано?
- Привет, Ин, - несколько растерянно начал я.
- Привет... Ты где? Ты чего звонишь?
Голос был совершенно спокойным, разве что немного сонным. Она совсем не
походила на человека, который провёл ночь в тревоге и волнениях. Я уже
понял, что попал пальцем в небо, но всё же поинтересовался:
- Ты мне слала SMS?
- Я? Какую SMS? Когда?
- Сегодня утром.
- Нет... А с чего я должна её слать? Что-то случилось?
- А разве Игнат...
- А что - Игнат? - насторожилась та.
Теперь настал мой черёд насторожиться: вся гипотеза насчёт утреннего
послания летела к чертям.
- Ничего, - быстро отозвался я. - Просто хотел его услышать. Он дома?
- Так ты ЕГО хотел услышать? - голос Инги резко похолодел.
- Нет, но...
- Он отдыхает. Уехал на выходные. Куда-то с друзьями на дачу. А что?
- Уже понедельник.
- У него каникулы, - отчеканила Инга. - Слушай, знаешь что? Если тебе
охота с ним трепаться, у него есть свой сотовый. А я тебе не секретарша,
понял?
- Но я...
- И не звони мне больше!
Запищали гудки отбоя.