"Дмитрий Скирюк. Блюз черной собаки" - читать интересную книгу автора

Я остановился. Опустил трубу. Подошёл троллейбус, я в него не сел, тупо
стоял и глядел перед собой. Чёрт, я даже не успел сказать Инге, что это
может быть важным. С другой стороны, в сущности, я сам ничего не понимал.
Чем я располагал? Сомнительным посланием без обратного адреса и информацией,
что Игнат с друзьями на даче. Негусто. Бесполезно говорить, что и номера
Сороки я тоже не знал... Тьфу, пропасть - я уже сам зову его этим дурацким
прозвищем!
Да кто он мне, в конце концов? Чего я паникую? Я и сам не понимал чего.
Но к тридцати годам у человека развивается какое-то чутьё. В жизни часто
происходят важные события, которые сперва не выделяешь из потока обыденных
дел. Отмахиваешься и сразу забываешь - так удивительно ловко жизнь маскирует
их под ерунду, а может, это мы такие слепые. Только потом приходит
запоздалое прозрение, которое, как правило, уже не спасает.
День шёл насмарку. Не переставая думать о случившемся, я направился в
студию. На моё несчастье, сегодня было назначено Вике, а она девочка
красивая, с задатками модели, но при этом совершенно лишена воображения,
того природного артистизма, который выделяет человека из толпы. Бывают
певицы - голос о-го-го, а образ на сцене создать - фиг-два. Так и Вика. Ей
всегда нужно указывать, как встать, куда прогнуться, когда ротик приоткрыть
или глазки закатить, а у меня сегодня голова не работала - мысли были где-то
далеко. Без толку проторчав в студии часа четыре, я напрочь запорол всю
сессию, сказался больным и ушёл.
А в восемь вечера мне позвонила Инга.
- Женя! Женечка! - Даже по телефону я слышал, как она встревожена. -
Игнат не вернулся, у него телефон не отвечает! Ты мне звонил, ты что-нибудь
знаешь?
- Только то, что ты сказала: он где-то за городом...
- Не ври! Ты же звонил мне утром!
- Мне пришла SMS.
- От кого?
- Я не знаю.
Инга глубоко вздохнула и начала молчать. Ещё одна дурацкая привычка,
которую я терпеть не могу, - звонить по телефону и молчать. Мне, между
прочим, приходится платить за каждую секунду такого молчания.
- Нам надо встретиться, - сказала наконец она. - Где ты сейчас?
Я опустил трубу: этого-то я и боялся.

* * *

Я дурак. Непроходимый. Когда тебе звонит женщина, с которой ты давно
расстался, и просит зайти, а ты, как собачонка, бежишь к ней по первому
зову, кто ты, если не дурак? Он самый. Полный и клинический. Но что делать,
коль такие обстоятельства? Напомнить, что между нами всё давно кончено?
После того, как она попросила о помощи? Увольте.
На миг мной овладело сомнение - может, она нарочно всё подстроила? Нет,
вряд ли - на Ингу это не похоже...
Инга с братом жили на Парковом, у родителей. Район только называется
Парковым, потому что находится за Балатовским лесом, а на деле он довольно
отдалённый и пустынный. Добраться туда мне удалось только часам к девяти.
Трясясь в душном троллейбусе, я тешил себя мыслью, что, пока я еду, всё