"Даниил Смушкович. Земля. Небо. Рассказ" - читать интересную книгу автора

истощится за неделю. А в этой дыре не то, что метарку - шлюх нет. Я даю
последние указания сестрам и выхожу.
Городок стоит в узкой долине. На запад скала, и скала на восток, а на
юге - гора, потухший вулкан, чье название состоит из трех пулеметных
очередей и одиночного выстрела. Где-то на южных ее склонах прячутся пушки,
точно блохи в шкуре огромного зверя. Большей частью позиции фрехи
находятся западнее от нас, а абскар - восточнее, но кое-где они
пересекаются, перемешиваются и заходят друг другу в тыл. Я гляжу в небо -
непередаваемо синее, ослепительное, очень холодное; где-то в невообразимой
выси скользит серебряная тень самолета, летящего на юг, в Лерани, в Хэйан,
в Аргиту... Аргита. Только здесь, на Горгаале я понял, что такое - родина.
Вертолеты стоят на выровненной взрывами площадке на окраине
полуразваленного города. Тридцать уродливых ящеров скорчились на
утоптанной железными лапами щебенке. Их черные глянцевые бока украшают
леранийские опознавательные знаки, ярко-голубые с алым. Я рефлекторно
опускаю глаза: на рукав моей куртки нашит маленький аргитянский флаг, три
цветные полоски - лиловая, белая, золотая. Я оглядываюсь: серые камни
вокруг, серые дома, редкие черные пятна угля и сажи, зеленые - травы,
синие с радугой - луж. Я сплевываю в лужу и захожу в барак.
Кварка я застаю в его комнате. Он сидит на раскладном походном стуле,
жжет травы на блюдце - откуда ему достать курильницу в опустевшем городе?
Ароматный, чуть горький дым наполняет комнатушку, улетучиваясь потихоньку
через вентиляционное отверстие. Лицо Кварка в дыму походит на
древнехэйанскую маску воина: узкое, цвета темной бронзы, с длинным прямым
носом и острыми скулами.
Странно, но Кварк мне нравится. Почти. Я жгуче завидую ему, до
спазмов в желудке, завидую его ироническому спокойствию, его потрясающему
обаянию, ненавижу его - и все же меня тянет к нему, нему, так унижающему
меня одним тем, что он есть. Мазохизм какой-то.
- Добрый вечер, Рред, - произносит лераниец. - Спокойный сегодня
выдался денек.
- Вечер? - переспрашиваю я. Да, и вправду: темнеет. Сколько же я
простоял за операционным столом? Опять болят колени - это профессиональное
у нас, хирургов. Я сажусь рядом с Кварком и медленно вытягиваю ноги.
- Какие новости? - спрашиваю я.
- Обычные, - отвечает он. - Стреляют, хоть и перемирие.
- Я не об этом...
Кварк понимает недоговоренное. Ему тяжелей, чем мне - все порты
Горгаала принадлежат детям моря, с которыми у леранийцев старые счеты.
- Дома? Все как обычно...
Он неторопливо пересказывает мне сводку мировых новостей. "Дома" для
нас означает - где угодно, только не здесь.
- Чаю? - спрашивает он, закончив. Я киваю. За окном сгущается синева
ясного вечера.
Мы пьем пахучий травяной чай, что вяжет рот и чуть дурманит мысли. Не
знаю, что за корешки Кварк кидает в чайник, но им удается немного разжать
ледяную хватку ненависти на моем сердце. Лераниец болтает о своей жизни на
родине, о том, как он вернется, и заведет вторую жену в дополнение к той,
которая ждет его дома, и получит повышение по службе. Он даже
пустопорожний треп ухитряется превратить в серьезный рассказ. Шумы дня