"В.А.Солоухин. Чаша (Эссе)" - читать интересную книгу авторатакая радость, пожалуйста...
Я, естественно, согласился. Встреча прошла очень тепло, и речь теперь не о ней, а о том, что когда я спустя несколько лет оказался в Париже, то мне опять позвонили - некто Софья Михайловна Зёрнова. - Не удивляйтесь, - сказала Софья Михайловна, - мне о вас написала из Лондона моя сестра Мария Михайловна. Ее фамилия по мужу Кульман. Она заведовала там Пушкинским клубом и приглашала вас, помните? Я сказал, что помню. - Она очень тепло написала о вас, и я сочла возможным вам позвонить. Скажу без обиняков, мне хотелось бы с вами познакомиться. Мы условились, и вечером того же дня я был уже в гостях в квартире брата Софьи Михайловны, Владимира Михайловича Зёрнова. Сама Софья Михайловна жила тут же, надо было только пройти по каким-то сложным "закулисным" лесенкам, чтобы попасть в ее совсем уж крохотную квартиру, в "келью", как говорила сама Софья Михайловна. И вот мы, значит, сидим и ужинаем вместе: Софья Михайловна, Владимир Михайлович - доктор, на руках у которого умирал Бунин, жена Владимира Михайловича - швейцарка Роз-Мари. Надо непременно сказать, что к этому времени те участки сознания, которые должны заведовать отношением русского человека к своему Отечеству, к России, к своей, я бы сказал, исторической Родине и которые с детства, со школы были анестезированы, заморожены, если не атрофированы, в результате того, что с первых глотков приходилось дышать искусственной атмосферой, так что человек даже и не знает, что может быть другой воздух, - надо сказать, стали чувствительными. Чувствительность "оживших" участков сознания развила во мне настоящую ностальгию по России. "Я взглянул окрест меня - душа моя страданиями человечества уязвлена стала". Конечно, "Владимирские проселки" - это не "Путешествие из Петербурга в Москву", но я утверждаю, что они в свое время не были прочитаны как следует. Да еще редакторская правка К. Симонова и А. Кривицкого сделала свое дело. Да еще к тому же "Владимирские проселки" - это первое шевеление, первый вздох просыпающегося духа. Ностальгия по России заставляла меня собирать и покупать разные никчемные безделушки, лишь бы на них сохранилась печать времени, начиная с вышедшей из обихода утвари, лампы какой-нибудь, освещавшей некогда гостиную, или столовую, или кабинет учителя, скажем, гимназии, начиная с открыток давних времен России, а особенно фотографий. Фотографии встретить можно, а лиц таких уж нет, не увидишь, сколько ни оглядывайся, вот именно, окрест. А ведь тут не одни только лица, тут, как бы это сказать... другой мир. Стал я вспоминать лица наших - Владимирской губернии - крестьян и крестьянок, какие запомнились с детства, стал вспоминать ярмарку в Петров день - в Черкутине, ярмарку в Успеньев день - в Караваеве, колокольный звон, наши ландшафты, когда с какого-нибудь удачного высокого места можно было насчитать вдали десяток, а то и больше белосахарных церквей и колоколенок в зелени полей, в пересечениях отдаленных холмов, в легкой дымке. За двадцать верст виднелись некоторые колоколенки. И ни одной. Именно тогда я подумал, что не так страшна ностальгия по России, если человек живет вдали от нее, как страшна и остра ностальгия, если живешь тут |
|
|