"Дэвид Сосновски. Обращенные " - читать интересную книгу автора

по-настоящему велика, я бросаю руль. Это потрясающе. Это поглощает
полностью. Вы чувствуете нечто вместо обычного ничто. Вы чувствуете что-то
вроде Надежды и Обещания Смерти - в противоположность тоске, в которой вы
пребываете ночь за ночью. Тоске по всем тем вещам, от которых вы отказались,
потому что они вечно раздражают. Таков предел, к которому я иду, таков план,
такова моя стратегия ухода.
А потом я вижу это.
Ее.
Сгорающий в шипучем багровом пламени своего кризиса, поглощенный
поиском чего-то такого, что сам не могу назвать - потому что все, чему я
могу дать имя, своей бессмысленностью приводит меня в бешенство, - я вижу
это. Облачко пара. Всего лишь одинокое облачко белого пара, которое
возникает из темноты. Я выезжаю на встречную полосу, тем самым заставляя
автомобиль притормозить. Я смотрю в зеркало заднего обзора. Погодите... Да,
вот - снова: облачко чистого белого пара, которое возникает в холодном
воздухе. Я даю задний ход и медленно ползу к тому, что поначалу
представляется мне просто сбитой собакой, испускающей дух на краю проезжей
части. Я паркуюсь у бордюра и выхожу. Надо дождаться, когда новый султанчик
опасливого выдоха позволит мне точно определить направление. Я говорю
"опасливого", потому что у меня складывается впечатление: кто бы это ни был,
он затаил дыхание, как только я остановил автомобиль.
Дорога, по которой я ехал, проходит среди вечнозеленых лесных деревьев,
главным образом сосен. Мой кризис предпочитает сельскую местность, с ее
узкими улочками. Никакого уличного освещения, никакой полиции, никаких
докучливых доброхотов, которые сваливаются как снег на голову в самый
неподходящий момент. Определенно, не деревья заставили меня проехать
несколько футов назад - будь они вечнозелеными или никогда-не-зелеными, или
еще какими-нибудь. Да, если не принимать во внимание то, что мой душевный
кризис связан с антиобщественными претензиями... По большому счету, я
обычный вампир-горожанин. Но кое-что о соснах я все-таки знаю. Например:
У сосен нет ног.
У сосен не бывает крошечных босых ступнюшек с маленькими пальчиками,
которые загибаются, словно пытаясь получше зацепиться за раскисшую землю. У
сосен не бывает розовых ножек, покрытых пятнами, дрожащих от холода,
заляпанных чем-то темным - то ли грязью, то ли...
- Привет? - говорю я, разводя в стороны ветки моего пешеходного дерева.
Вот он, мой маленький беглец от статистики, все еще теплый внутри,
дышащий ртом производитель тумана. Смертный - само по себе достаточная
редкость, а тем более смертный ребенок. Настоящий ребенок, а не один из тех
уродцев, на которых я сегодня наткнулся и от которых сбежал. Пухленькая, как
все нормальные дети. С хорошими венами. Похоже, выросла на ферме. На одной
из тех ферм, которых официально не существует. Сосуд с кровью на выпасе,
получивший немного свободы.
И все это для меня. Маленький прощальный подарок, который мир решил
сделать мне в эту ночь - возможно, в мою последнюю ночь.
На ней старомодная футболка с надписью "А ты купил молоко?".
Скороспелки считают их забавными, или сексуальными, или пробуждающими
материнские инстинкты, которые тоже считаются старомодными и которые все
время покупают. У нее светлые волосы. Волосы собраны в два асимметричных
хвостика - похоже, это делалось на скорую руку, главным образом для того,