"Брэм Стокер. Крысы-могильщики (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

прошлогодней соломы в оборванном во многих местах пальто.
- Здравствуйте! Приехали! - подшучивал я над собой вслух. - Да здесь,
как я погляжу, квартируется армия Первой Республики! Вот так музей!
Проходя мимо старика, я отметил, что он даже не смотрит на меня. Его
взгляд был устремлен на землю в футе от его ног. Я снова сказал вслух для
себя:
- Да... Не позавидуешь их жизни. Даже любопытство уже угасло в их
сердцах!
Однако пройдя несколько шагов вперед, я обернулся и убедился, что
ветеран смотрит мне вслед и довольно подозрительным взглядом. Он мне не
понравился так же, как и те солдаты, что сидели в шкафу. Как только я
посмотрел на него, он тут же опять уронил голову и вперил мутный взгляд на
свои ноги. Я, не задерживаясь там дольше, пошел вперед, думая о том, что все
эти старики так похожи между собой.
Скоро я натолкнулся еще на одного старика в форме солдата революции.
Он, как и все предыдущие, сделал вид, что не заметил меня.
Тут я обратил внимание на то, что солнце потихоньку начало клониться к
закату, и стал размышлять о возвращении. Наконец, я повернулся, чтобы идти
назад, но увидел впереди себя множество тропок, бегущих между совершенно
одинаковыми курганами мусора. Я долго думал, по какой из тропок идти, но
никак не мог выбрать правильный путь. Я стоял посреди этой необъятной
свалки, в смущении оглядываясь по сторонам и гадая, куда двинуться. Хорошо
бы, конечно, было встретить кого-нибудь, кто бы подсказал дорогу. Но я
больше никого не видел. В конце концов я решился продолжать путь вперед,
вдоль высоких холмов отбросов, пока не найду кого-нибудь. Кроме ветеранов...
Через две сотни ярдов мне, кажется, удалось отыскать кое-что. Это была
одиноко стоявшая хибара, наподобие тех, что я уже видел здесь, но с тем,
однако же, различием, что в строении этом - крыша да три стены вместо
четырех - жить было ни при каких условиях невозможно, и исходя из того, что
я находился на свалке, я решил, что это место для сортировки мусора. В этой
хибаре я и увидел древнюю старуху. "Вот кто мне укажет дорогу!" - радостно
подумал я.
Старуха сидела на каком-то тюфяке неопределенных очертаний, но при моем
приближении поднялась. Я спросил ее о дороге. Она сразу же затеяла разговор,
и мне пришло в голову, что здесь, в самом центре царства мусора, была
сосредоточена вся история парижских тряпичников и мусорщиков. Шепелявившая
старуха, выглядевшая самым старым жителем этого "города", своим бормотанием
подтверждала мои догадки.
Я стал расспрашивать ее о молодости, и она поведала мне интереснейшие
вещи из жизни Парижа полувековой давности. Например, о том, как во времена
революции она каждый день проводила у гильотины, на которой совершались
казни, и вообще была активной участницей самых изощренных зверств, имевших
место в то смутное время. Я слушал ее с большим интересом, и вдруг она
спросила:
- Мсье, верно, устали стоять? - С этими словами она пододвинула ко мне
низкую расшатанную табуретку, чтобы я мог присесть. Я не хотел этого делать
по многим причинам, но старуха казалась такой вежливой, что я не посмел
оскорбить ее отказом. Я сел и продолжал слушать рассказы человека, который
присутствовал при взятии Бастилии.
Пока мы разговаривали, из хибары показался старик. Он был еще больше