"Сергей Трусов. Портрет в городском пейзаже (Журнал "Фантакрим-MEGA")" - читать интересную книгу автора

смешались, сложились в горящий ком и вот-вот обрушатся вниз. Мне стало не
по себе, и хотя рассудок еще держался, сердце забило тревогу...
...Я смотрел в глаза фантома и, ничего больше не видя вокруг,
беспомощно сознавал, что происходит невозможное, - взгляд непонятного
существа подавлял, лишал меня воли и, не встречая ни малейшего
сопротивления, затягивал в омут черных зрачков. Казалось, еще секунда, и
эфемерный тип станет не менее осязаемым, чем тот болван, с которым мы
распили бутылку. Я боялся и в то же время желал скорейшей развязки -
неопределенность меня угнетала...
Но вышло все по-иному. В глазах фантома промелькнуло снисходительное
выражение, словно он меня испытал, остался доволен и пока отпускает. Меня
действительно отпустило, я вздохнул и, как это порой случается в моменты
пробуждения, успел ухватить отголосок ушедшего сна: фантом во мне не
ошибся - именно такой "художник" ему и нужен...
Я вновь обрел способность видеть вокруг и рассуждать более-менее
здраво, но разрази меня гром, если я хоть что-нибудь понимал!
Горемыка-натурщик, реальный человек, пьяница и собутыльник, тоже очухался,
заулыбался, зачмыхал носом, и, глядя на его простецкую физиономию, можно
было поклясться, что простофиля и знать не знает, какого злодея на себе
возит! А злодей-то до сих пор виделся вполне отчетливо, разве что слегка
потускнел! Да, я видел его, допустим, я художник, но зачем я ему нужен??!
Ответа, естественно, не последовало. Фантом погрузился в какие-то
размышления, а его носитель - бессловесная тягловая сила - смотрел на меня
преданно, с надеждой, по-собачьи. В его глазах светилось желание иметь
портрет, и я понял, что если сейчас же не переключусь на что-то другое, то
сделаю страшное... Скрипнув зубами, я отвернулся к окну.
Мероприятие на площади пребывало в фазе затишья - никто не дрался, не
буянил и не качал права. Наверное, все, кто хотел и смог, уже выступили, и
толпа, в ожидании чего-нибудь новенького, привычно томилась надеждой. Вид
из окна был почти идиллический, и я подумал, что он вполне достоин кисти
художника.
Внезапно позади послышался шорох. Я обернулся. и моим глазам предстала
многообещающая картина - по лестнице, крадучись, поднимался блюститель
порядка. В руке он сжимал дубинку, на левом боку висела рация, на правом -
кобура. Увидав, что его заметили, блюститель замер.
- Вы здесь чего? - строго спросил он.
Несмотря на грозную амуницию, страж порядка выглядел слегка неуверенно
и уж как-то слишком напряженно. Создавалось впечатление, будто он ожидал
застать врасплох двух террористов, наводящих на толпу какой-нибудь
гиперболоид.
- Да вот... - неуклюже объяснил я.
- Та-ак, - протянул страж.
Конечно, блюститель порядка был вправе иметь любые подозрения. На мне,
как я уже говорил, были широкополая черная шляпа и длинный плащ, а мой
товарищ сейчас и вовсе являл собою образ типичного уголовника, попавшего в
западню. В общем, преступная группа в составе генератора идей и послушного
исполнителя была налицо.
Чтобы внести ясность, я плавно качнулся в сторону, имея целью
рассекретить сервировку подоконника. Но бдительный страж, скользнув цепким
взором по моей фигуре, еще более напружинился. Вероятно, он не исключал