"Иван Сергеевич Тургенев. Записки охотника " - читать интересную книгу автора

Ему бы в сторону броситься, а он возьми да прямо и побеги... заробел, знать.
Ясень-то его верхними сучьями и накрыл. И отчего так скоро повалился, -
Господь его знает... Разве сердцевина гнила была.
- Ну, и убило Максима?
- Убило, батюшка.
- До смерти?
- Нет, батюшка, еще жив, - да что: ноги и руки ему перешибло. Я вот за
Селиверстычем бежал, за лекарем.
Ардалион Михайлыч приказал десятскому скакать в деревню за
Селиверстычем, а сам крупной рысью поехал вперед на осечки... Я за ним.
Мы нашли бедного Максима на земле. Человек десять мужиков стояло около
него. Мы слезли с лошадей. Он почти не стонал, изредка раскрывал и расширял
глаза, словно с удивлением глядел кругом и покусывал посиневшие губы...
Подбородок у него дрожал, волосы прилипли ко лбу, грудь поднималась неровно:
он умирал. Легкая тень молодой липы тихо скользила по его лицу.
Мы нагнулись к нему. Он узнал Ардалиона Михайлыча.
- Батюшка, - заговорил он едва внятно, - за попом... послать...
прикажите... Господь... меня наказал... ноги, руки, все перебито...
сегодня... воскресенье... а я... а я... вот... ребят-то не распустил.
Он помолчал. Дыханье ему спирало.
- Да деньги мои... жене... жене дайте... за вычетом... вот Онисим
знает... кому я... что должен...
- Мы за лекарем послали, Максим, - заговорил мой сосед, - может быть,
ты еще и не умрешь.
Он раскрыл было глаза и с усилием поднял брови и веки.
- Нет, умру. Вот... вот подступает, вот она, вот... Простите мне,
ребята, коли в чем...
- Бог тебя простит, Максим Андреич, - глухо заговорили мужики в один
голос и шапки сняли, - прости ты нас.
Он вдруг отчаянно потряс головой, тоскливо выпятил грудь и опустился
опять.
- Нельзя же ему, однако, тут умирать, - воскликнул Ардалион Михайлыч, -
ребята, давайте-ка вон с телеги рогожку, снесемте его в больницу.
Человека два бросились к телеге.
- Я у Ефима... сычовского... - залепетал умирающий, - лошадь вчера
купил... задаток дал... так лошадь-то моя... жене ее... тоже...
Стали его класть на рогожу... Он затрепетал весь, как застреленная
птица, выпрямился.
- Умер, - пробормотали мужики.
Мы молча сели на лошадей и отъехали.
Смерть бедного Максима заставила меня призадуматься. Удивительно
умирает русский мужик! Состоянье его перед кончиной нельзя назвать ни
равнодушием, ни тупостью; он умирает, словно обряд совершает: холодно и
просто.
Несколько лет тому назад у другого моего соседа в деревне мужик в овине
обгорел. (Он так бы и остался в овине, да заезжий мещанин его полуживого
вытащил: окунулся в кадку с водой, да с разбега и вышиб дверь под пылавшим
навесом.) Я зашел к нему в избу. Темно в избе, душно, дымно. Спрашиваю: где
больной? "А вон, батюшка, на лежанке", - отвечает мне нараспев
подгорюнившаяся баба. Подхожу - лежит мужик, тулупом покрылся, дышит тяжко.