"Владимир Васильев(Ташкент). Микрошечка" - читать интересную книгу автора

ВЛАДИМИР ВАСИЛЬЕВ


МИКРОШЕЧКА
роман

Часть 1

Первое, о чем я вспомнила, поняв, что происходит, - это щемящее
чувство бессильной жалости, сжавшее мое сердце так, что слезы выступили на
глазах, когда я увидела маму, примерявшую перед зеркалом свое любимое
платье. Совсем еще новое. И года не прошло, как она его сшила. Теперь же
она в нем буквально утонула - велико по всем координатам.
Я вдруг (именно вдруг - когда каждый день рядом, не замечаешь
постепенных изменений) ощутила, как разительно уменьшилась мама. Нет,
конечно же, я видела, что стала выше ее. Но относила это на счет
собственного роста, акселерации и все такое. И только это платье сделало
тайное явным. Во всяком случае, для меня.
Мама не то вздохнула, не то хмыкнула и легко стянула платье через
голову. Движение руки - и оно повисло на моем плече.
- Примерь, если ... хочешь, - предложила мама с паузой, во время
которой явно искала подходящее слово. И мне показалось, будто я услышала
вертевшееся на языке "если не побрезгуешь..."
Мне всегда нравилось это платье. На маме. И я с готовностью приступила
к примерке. А мама осталась в одних трусиках перед зеркалом. Фигурка у нее
была, что надо. Без дураков! Сексапильность - высший класс! И то, что она,
оказывается, уменьшилась, ничуть на этом не сказалось. Просто она перешла в
другой масштаб, сохранив при этом все пропорции. Я всегда гордилась
внешними данными мамы, имея, видимо, тайную надежду унаследовать их.
Духовные достоинства само собой. Не о них речь.
Я посмотрела в зеркало и не узнала себя. Нет, честное слово, из
зеркала на меня смотрела мама. Конечно, лицом чуть помоложе и прическа
другая, но - вылитая мама!
Мне стало не по себе, словно я присвоила что-то, мне не принадлежащее.
Не драгоценности, не платье, а нечто несоизмеримо более дорогое.
- Ой, как тебе идет! - обрадовалась мама. - Носи, пожалуйста, мне
будет очень приятно.
Она потянулась ко мне, привстав на цыпочки, и мы обнялись.
Через неделю каникулы закончились, и я уехала в свой университет. К
концу семестра позвонил отец и сообщим что мамы не стало. Моей маленькой
мамы.
Второй раз я одела ее любимое платье на поминки.
Звучала ее любимая музыка - Бах, Вивальди, Чайковский. И мама,
воскреснув во мне, вошла в круг тех, кто пришел почтить ее память.
Оказывается, ее многие любили. Мне всегда почему-то казалось, что сие
чувство - привилегия нашей семьи.
Когда я вошла, смолкли все звуки, кроме музыки, и взоры обратились ко
мне. И тогда мама благодарно и грустно улыбнулась им, посмотрела каждому в
глаза и вышла... Чтобы вернуться через год.
Сентиментальный спектакль? Кто спорит... Но разве не именно для этого