"Моисей Винокур. Голаны" - читать интересную книгу автора

- Где дите, женщина? - спрашиваешь. Во-первых.
- Внизу, - отвечает. - У Йоси.
- В детдом, - говорю, - сука, дите родное сдала?
Плачет.
Разнервничался я, распсиховался и уж не помню - то ли про себя, то ли
вслух говорю: "Что ж ты, батяня, Зяма Аронович (благословенной памяти), о
внуке не заботишься? Неужели, - спрашиваю, - и пацанчику судьба наша
выпадет: носить ношеное и ебать брошенное? У еврейского ребенка кличка
"Бутылка Молотова"...
- Приведи, Изюмович, киндера, - просит Ритатуля Фишелевна. - Он меня не
послушается. А я пока на стол соберу.
Во дворе у Саадии Хамами, за столом под деревом гуява, как обычно,
целая шобла пейсатых в бронетанковых черных беретах и мой сын. А также Иосиф
и младший сын Биньямин.
- Ахалан, Муса! - приветствуют тайманцы. - Ахалан, мужчина! Ахалан,
человек, у которого в доме растет леопард! - говорят тайманцы русскому
человеку в глаза. Что с них взять, с дикарей? У них своя "феня".
- Валлак, Абуя! - мяукает "леопард". - Я сгораю по тебе!
Глаза мои припаяны к Йегонатану-Зямке. Короткие волосенки его впереди
ушей, на висках, скручены в сосульки.
Столбенею и мысленно, как обычно в случаях непонятных, спрашиваю батьку
Зяму Ароновича: "Что будет?"
Выходит на связь папашка. Ни разу не пропустил вызова. А шнораю я
частенько.
- Зяма Аронович, - спрашиваю, - ты видишь, что с твоим внуком делают?
- Не гони волну, - транслирует дедушка из далека, чистого и светлого. -
Не переживай за малолетку. Начальник на разводе со мной о внуке говорил.
Улыбался Начальник. "Правильный малолетка у тебя растет, Ароныч, - говорит.
- Всей нашей кодле на радость".
Тайманцы толкуют мое замешательство за скромность.
- Бзаз! - кричит Саадия дочкам в папильотках, и связь обрывается. -
Принесите мужчине чистый стакан.
Ветерок прохладный шатается по двору в обнимку с дымом от мангала.
Запахом печеной овечки и осени окутано дерево гуява. Ягненком пахнет мой
Йегонатан, засыпая у меня на руках. Поет Биньямин песню о коленах
Израилевых, о десяти пропавших Коленах. О большей исчезнувшей части Народа.
Про узкий мост поет Биньямин Хамами, который надо пройти без страха. Мост
жизни... Плачет гитара в руках умельца. Спит маленький Зямка на Родине.
Счастливый Иосиф хлещет арак стаканами. Его Эстер прощупали врачи
ультразвуком. Сын будет у Юсупа! Нагляделся-таки на моего малыша, макая
пальцы в сладкие слюни во рту, накручивая короткие пейсы-сосульки на висках
"Бутылки Молотова".
- Велик Господь! - говорю я собранию.
- Иншалла! - отвечают тайманцы хором, и никто не запоздал с выкриком.
Хорошая эта примета у евреев. Не жизнь, а автострада ожидает такого
ребенка. Не то, что нас, все несет по Старой Смоленской...

* * *

В конце мая восемьдесят второго года послу нашему в Англии комсомольцы