"Ю.Визбор. Завтрак с видом на Эльбрус." - читать интересную книгу автора

мечтам, то ли к сожалениям, то ли к молодости, то ли к прошлому, к местам
ушедшей, но неутраченной радости, к свежим снеговым полям, где мимо тебя,
как юная лыжница, много раз пролетала несостоявшаяся любовь. Но не было ни
тоски, ни тяжести в этих мимолетных потерях. Острый запах снега. Льды,
ниспадающие с вершин как белый плащ, голубые на изломах. Над Накрой блистает
золотая копейка солнца. Возвращение. Белые снеговые поля с черными точками
лыжников. Две канатные дороги, идущие почти рядом, - однокресельная и
двухкресельная. Поместному - "узкоколейная" и "парнокопытная". За восьмой
опорой показывается легкий ветерок, даже не ветерок, а просто тянет из
глубин донгузского ущелья. Северо-западная стена Донгуза, вечно в тени,
похожа на рубку подводной лодки, обросшую сверху льдом. Я машинально
просматриваю гребень, который прошел шестнадцать лет назад. Боже, как это
было давно! Улицы нашего детства стали неузнаваемыми. Их перекрасили в
другие цвета. Наши любимые заборы и глухие стены домов, о которые бились
наши маленькие (за неимением больших) резиновые мячи, и слышалось то "штандр
", то "два корнера - пеналь", сегодня снесены бульдозерами. Наше детство
просто перемолото в траках бульдозеров. Любят ли наши дети разлинованные
квадраты своих кварталов? Почитают ли они их своей родиной? Не знаю. Мы
любили свои тихие тополиные дворы, мы чувствовали в них отечество. Только
наши девочки, чьи имена мы писали мелом на глухих стенах, давно превратились
в покупателей, клиенток и пассажирок с усталым взглядом и покатыми плечами.
Пошли на тряпки наши старые ковбойки, просоленные потом наших спин, гордые
латы рыцарей синих гор. Мы не видим себя. Все нам кажется, что вот мы сейчас
поднимемся от зябкого утреннего костерка, от похудевшей на рассветном
холодке белой реки, шумящей между мрачноватых сырых елей, и пойдем туда,
куда достает глаз. За зеленые ковры альпийских лугов. За желтые
предперевальные скалы. За синие поля крутых снегов, к небу, к небу такому
голубому, что кажется - можно его потрогать рукой и погладить его
лакированную сферу. Но ничего этого не происходит. Есть другие дома, другие
дворы, другие женщины, другие мы. И только гребень Донгуза стоит точно
такой, каким он был шестнадцать лет назад. Это возвращение. Все-таки это
возвращение.

...Наше кресло выползло за "плечо", за перегиб склона, и открылись
верхние снежные поля Чегета, уходящие за гребень линии канаток, стеклянный
восьмигранник кафе, чьи огромные зеркальные окна отбрасывали солнце. Здесь я
обнаружил, что еду в кресле с Галей Кукановой из Внешторгбанка и поддерживаю
с ней интенсивный разговор. Оказывается, в ее представлении я был
спортсменом, который "все время двигается".
- Ваша жизнь, - быстро и без всяких знаков препинания говорила она, - это
солнце, снег, полет, волнения перед стартом, ведь правда? У людей нашей
профессии работа исключительно сидячая, вот взять, к примеру, меня или
Натку, даже пройтись некогда, после работы, метро, автобус, я живу в
Ясенево, там наши дома, поэтому вырабатывается комплекс клерка, вы, конечно,
слыхали об этом, накапливается агрессивность, ну, конечно, мы ходим в
дискотеку со светомузыкой, но это все не то, я решила в этом году, что, была
не была, махну в горы, тем более что по студенческому билету, правильно,
Павел Александрович?
- Конечно, - успел вставить я.
- Мне так к лицу загар, вы себе не представляете, так хочется все забыть,