"Роберт Уоррен. Приди в зеленый дол" - читать интересную книгу автора

Мужчина перевел дух, достал из кармана веревку и закинул конец на сук. Потом
присел и стал связывать оленю ноги.
Он все еще стоял согнувшись, когда голос опять окликнул его:
- Послушай! Ты говоришь, что убил его на дороге?
Охотник поднял голову. В сумраке веранды опять белело женское лицо.
- Ясно, на дороге, - сказал он.
- Эй ты! Там, рядом!
Анджело Пассетто вдруг увидел, что лицо теперь обращено к нему и, стало
быть, слова тоже предназначаются ему.
- Ты ведь все время стоял там, а?
Анджело Пассетто посмотрел на женщину. Потом туда, где дорога исчезала
в лесу. И снова на женщину.
- Кто? Я? - сказал он и отвел глаза.
И опять из груди охотника вырвался хриплый, гортанный, победный
возглас, который Анджело уже слышал, когда стрела попала в цель.
- Посмотри-ка сюда. Посмотри на меня! - сказала женщина.
Анджело Пассетто поднял голову. Кто бы мог подумать, что с такого
расстояния можно смотреть человеку прямо в глаза. Черные глаза, горевшие на
белом лице в тени веранды, словно прожигали его насквозь.
- Я смотрела в окно, - сказала женщина. - Ты шел по дороге. Когда он
выстрелил, ты остановился. Значит, ты видел. Что ж ты боишься сказать?
Анджело поглядел вниз на острые носы своих лакированных туфель,
утопавших в бурой грязи. Он с грустью отметил, какими уродливыми култышками
кажутся его ноги, погруженные в красную жижу. Он был рослый парень, но тут
внезапно почувствовал себя недоростком. Почувствовал вдруг, как велик мир и
как он одинок в нем. Ему так нравились лакированные туфли, черные и
блестящие, а теперь вот и они заляпаны грязью.
- Скажешь ты правду или нет? - требовал женский голос.
Он снова поднял глаза, но не на нее. Он смотрел на дорогу, исчезавшую в
темном лесу. Надо пойти дальше, только и всего - и окажешься там, в лесу. Он
подумал, что, когда жизнь лежит перед человеком, как эта дорога, ему
остается только идти по ней.
Возникнув, образ этот удивил и заинтересовал его. Подобные мысли были
ему в новинку, о жизни он как-то не задумывался.
Нет, задумывался... Как-то в баре, где крутили пластинки, девица, с
которой он пришел, сказала ему, что жизнь - это просто тарелка вишен, и
хихикнула, и наклонилась к нему прикурить, и он вдруг увидел, какие у нее
глаза - большие, испуганные, - и эти слова, что жизнь - это просто тарелка
вишен, еще несколько дней вертелись у него в голове, и чтобы отделаться от
них, он стал повторять их вслух, а два-три дня спустя дорвался и до самой
девицы.
Девица была как девица, не хуже других. Но когда он получил от нее все,
что хотел, ему стало грустно. Ему захотелось плакать, словно он опять был
маленьким мальчиком в Савоке и бежал к маме, чтобы уткнуться ей в подол,
потому что в то утро ему казалось, что мир настроен против него.
Теперь, стоя под дождем, он вдруг подумал, что жизнь - это просто
дорога: темный лес по бокам и серо-голубое небо, светлеющее над холмами, с
которых уже сдуло туман; дорога, по которой вечно шагают твои ноги. И,
представив себе, как выглядит жизнь на самом деле, он почувствовал
облегчение.