"Тим Уинтон. Музыка грязи " - читать интересную книгу автора

Борис, ты, жопа с ручкой, чего застрял?
Кто-то начал орать.
Он дернул рычаг и пошел вниз посмотреть.

* * *

Джорджи проснулась на диванчике, когда рядом с ней начал трезвонить
телефон. По телевизору толстозадые американцы ослами кричали о своих
привычках, о своих сатанинских воспоминаниях, о Господе и Спасителе. Свет в
доме был похож на головную боль, выжидающую, когда наступит ее черед.
- Джорджи! Ты спишь или что?
Половина лица у нее онемела. Она прижала трубку к уху.
- Нда. Да.
- Господи, да ведь уже десять часов.
- Да ты что? - Джорджи разлепила губы и отклеила от них язык.
- Слушай, через полчаса нам нужна "скорая" на пристани. И найди мне
другого палубного. Борис вырубился, кровь из носу - и прямо к завтраку.
Голос Джима доносился из-за рева дизелей; это придавало ему страшный
технический призвук.
- А... вы продули ему легкие?
- Ага, и в лед запаковали.
- Целиком?
- Слушай, не пользуйся рацией. Я протянул только две линии и вовсе не
хочу, чтобы эта свора природных джентльменов рылась в моем добре, ага? Ты не
спишь?
- Не сплю, - квакнула она. - Полчаса.
На лестнице, ведшей в гараж, Джорджи затошнило от усталости. Она
потянула на себя дверь "Лендкрузера" и забралась внутрь босая. От плюшевой
обивки пахло пиццей. Она нажала кнопку на дистанционном пульте. Поймав свое
отражение в зеркале заднего вида, она поняла, что это вам не апофеоз
женственности средних лет; она обругала себя за то, что посмотрела. Мотор на
секунду захлебнулся, а гаражная дверь отъехала вверх; и когда задом выехала
в крутящийся буран летнего дневного света, она услышала пистолетный звук
треснувшего под задним колесом скейтборда.

* * *

В сарае - собака вьется у ног - он оставляет лодку, от которой пахнет
отбеливателем. Все уладилось. Лед в кузов. Пес первым запрыгивает в кабину,
читает мысли, знает распорядок. Хвост сильно ударяет его по локтю, а он
переключает передачи - вверх по длинной песчаной дороге, через загубленные
выгоны к шоссе. Шавка слизывает соль с его бедра. Через окно - запах мертвой
травы, банксии, суперфосфата, невидимого моря.

* * *

Во дворе склада, выстроенного из ослепительного известняка, стоял
пустой грузовичок Йоги, развозящий корма; его двухходовой клапан все еще
скрежетал. Джорджи спрыгнула на погрузочную платформу. Кабинка конторы,
вечная времянка, пропитанная густым запахом пота, была пуста. На изрезанном