"Елена Жаринова. Охотник на санги " - читать интересную книгу автора

углями, они отбрасывали на лица гостей красный инфернальный свет. Светло
было только в нише, занятой отдельным столиком. Я с удивлением увидел, что
там сидел ангел, задумчиво скрестив руки под подбородком и аккуратно сложив
светящиеся крылья.
- Это что, все поэты? - боязливым шепотом спросила Мэй Шуй.
- Нет, - ответил Бэзил, пододвигая ей стул. - Настоящие поэты
собираются в Арнии. Это город на побережье. Я слышал, туда до сих пор
является Анакреонт. Говорят, он выжил из ума и отшельничает где-то в
пустыне, но все еще сочиняет стихи... Однако в Арнию простых мертвых не
приглашают. А Гиппи любит талантливую молодежь. И вообще у нее можно уютно
посидеть, попить, покурить. Она, конечно, выпендривается, но кто же из
великих без тараканов?
В этот момент вокруг сцены вспыхнуло адское пламя. Это было так
неожиданно, что многие из присутствующих взвизгнули. На сцену вышел юноша,
обвел всех отчаянным взглядом и простер дрожащую руку вперед. Представление
началось.

И я мечтал под гнетом современности, -

завывал юнец, -

Об этих берегах.
Я весь - коктейль из Вечности и Бренности,
Я весь...

Что было там еще, я не запомнил, но звучало звонко.
Один за другим на сцену потянулись юные дарования. Некоторые несли
редкую чушь, другие читали неплохие стихи. Я расслабился, потягивая голубой
Кюрасао. Рядом запахло паленой елочкой: это Бэзил с подругой закурили
марихуану.
- Вы не скучаете? - Хозяйка тихо подошла к нашему столику. Ее духи
пахли сухими цветами. Ничуть не смущаясь присутствием Мэй Шуй, Гиппиус
уселась к Бэзилу на колени и затянулась его сигаретой.
- Ваш друг тоже был писателем, Базиль? - спросила она, близоруко щурясь
в мою сторону.
- Нет, я был риелтором, - ответил я.
- Риелтором? Это что-то связанное с авто? Наверное, интересно. Однако
жаль, что вы не пишете. Я многих заставила вновь взяться за перо.
- Гиппи, ты муза! - шепнул Бэзил, целуй ее руку.
- Только на тебя мои чары не действуют. Тебе нужна муза помоложе... С
раскосыми рысьими глазами и волосами, как темный шелк, - засмеялась она.
- И в самом деле, почему ты не пишешь? - спросил я.
Бэзил сузил кошачьи глаза и произнес, как будто прочел заученный урок:
- Все очень просто. На Земле я жил скучной, бессмысленной жизнью.
Словно впереди вечность, а не жалкие тридцать шесть лет, которые мне удалось
протянуть. Я спал до полудня и не замечал, что дни летят все быстрее. Я
забыл, что такое острота чувств. Зато мои герои получали сплошной
эмоциональный фейерверк. И я, естественно, вместе с ними. Так что на Земле у
меня была веская причина тратить время на писанину. Здесь такой причины нет.
- Но неужели тебе не хочется заниматься каким-то делом? - Сказав это, я