"Остаться собой" - читать интересную книгу автора (Егорова Наталья)

* * *

В крысятнике один Филди: скрючился в куче аппаратуры, следит, как обычно, сразу за несколькими взломами. Устраиваюсь на любимом кресле, забрасываю ноги на подоконник.

– Что с Норгом?

– Стерли, - бесстрастно роняет он, не поднимая головы.

Скверно. Норг был не самым лучшим хакером, но неплохим парнем.

Надеваю шлем, лезу посмотреть свой счет. Почему-то система дольше обычного проверяет пароли, линия что ли сбойнула?

Фиксирую новый идентификатор. Машинально проверяю сегодняшние поступления и не верю своим глазам.

– Филди! Сколько ты мне заплатил?

– Все пошло на смену кода и Марцелиусу, - бормочет он из-за электронного Монблана. Я хлопаю кулаком возле панели, отчего та истерически вбрасывает в информаторий десяток бредовых запросов.

– Ну ты сволочь!

Над сплетением световых нитей поднимается блестящий глаз.

– Я тебе жизнь спасал, придурок, - почти ласково сообщает он. - Или хочешь как Норг - под мозгорезку?

Под мозгорезку не хочу. Но и взлом бесплатно меня не устраивает. Вскакиваю, меряю нервным шагом модуль. Филди наблюдает за мной краем глаза, продолжая молотить по панели.

Встаю перед окном, пытаюсь мыслить логически. Понимаю, что Филди прав, но до обидного жаль денег.

– Холо...

Внезапно понимаю, что в модуле повисла густая тишина. Сквозь звукоизоляцию на миг вплескивается вой патрульной сирены. Лицо Филди мертвенно как поток нулей.

– Тебя вычислили.

Меня обливает холодом. Я догадываюсь, что он видит в необъятных мозгах информатория: сползающиеся к крысятнику прямо в эту секунду патрульные мобили, перекрытые коммуникации, одинаковых как биты людей в черных мундирах и нацеленную нам в лицо пушку с "псих-коктейлем".

– Как? - шепчет он и взрывается яростным криком. - Как, черт возьми, тебя вычислили?!

Я знаю - как. И знание это одновременно вгоняет меня в ступор и заставляет отвести глаза. Голос Филди срывается на фальцет.

– Ты... оставил воспоминания?..

До хруста стискиваю пальцы.

– Я должен был что-то оставить!

Секунду он беззвучно глотает воздух. Ноющий звук с улицы доносится явственней.

– Урод, - он задыхается, - Всегда знал, что ты… сентиментальный урод... Не хотел связываться... Всех подставил, сволочь...

В лицо мне смотрят три глаза: третий - пистолетное дуло.

Мощный вал адреналина сметает меня за окно. Узкий карниз, каркасная трубка, сотня метров до земли и пара десятков - до крыши. Он высовывается следом: перекошенное лицо, безумные глаза маньяка.

Земля так близка...

Одновременно с грохотом в крысятник врывается шипение газовой струи. Негромкий хлюпающий звук, и долгое мгновение я смотрю в уже мертвые глаза Филди. И еще дольше провожаю взглядом кувыркающийся вдоль стометровой стены пистолет.

Вечная погоня, жизнь Филди - не велика ли цена за мимолетное воспоминание? За серебристую бусину на виске?

Поднимаю глаза к крыше.

Ведь я смогу подняться, правда?